Otacílio.

Otacílio vivia no seu ostracismo proposital. Não tinha paciência com gente, aliás, tinha preguiça pra ser mais preciso. Aquela indecisão do ser humano acabava com ele, acreditava que não tinha que viver a procura constante da felicidade e que se existisse inferno ele seria aqui mesmo, na Terra.
Na verdade ele era um velhote ranzinza e cheio de manias, estava no alto dos seus sessenta e oito anos e nunca havia se casado ou mesmo morado com alguém que não fosse os pais e uma irmã. Como sua irmã havia se casado há muitos anos e os pais já tinham falecido, também há algum tempo, ele vivia sozinho num casarão cheio de relíquias e poucas recordações.
Margareth, a irmã, se sentia na obrigação de ir visitá-lo e já não levava os filhos que agora eram homens feitos. Há alguns anos ela e o irmão, tiveram uma briga, pois ele afirmara para quem quisesse ouvir, que não tinha jeito e nem gostava de crianças, mesmo que fossem seus sobrinhos. Ela desconfiava que ele não gostava nem de si e tentava há tempos amolecer aquele coração de pedra.
Otacílio trabalhava numa repartição pública e a única coisa de que gostava era bater seus carimbos e arquivar pastas naqueles armários pesados e frios. Só tinha algo que o tirava do seu mundinho particular e mexia com seus brios. Ele não suportava ser desafiado e isso a irmã aprendera cedo. Se queria algo dele, já dizia logo:
_ Duvido que você faça isso!
A resposta vinha de imediato e ele se sentia na obrigação de provar que conseguia fazer qualquer coisa. E foi assim que aconteceu a aposta da tal planta. Ela disse a ele que, de tão egoísta, não conseguiria conviver nem com uma planta e cuidar dela até florescer.
Ele se sentiu ofendido e desafiado e estava feita a aposta. Margareth poderia trazer a planta e ele a faria florescer. Assim feito, a pequena flor de maio passou a viver naquela casa sem nenhum aconchego, parecia mais objeto perdido, fora de lugar.
Otacílio a princípio se esmerava para cuidar da tal planta, ele a colocava ao sol, regava, só não conversava porque aí, já era demais. Nas primeiras semanas até que tentou fazer tudo direitinho, mas a irmã tinha razão e ele foi voltando ao seu mundinho e certo dia esqueceu a planta lá no corredor da casa, jogada à própria sorte.
Dias ao sol e a delicada planta não resistiu, no vaso um pé de mato, daqueles bem sem vergonha tomou conta e começou a dar várias pequenas flores amarelinhas, que pareciam saltar de tão alegrinhas.
Certo dia ele passando pelo corredor viu aquela cena. O vaso sem a flor de maio que a irmã levara e cheia daquele matinho insosso pelo qual ele imediatamente se apaixonou.
Isso mesmo, caro leitor. Otacílio passou a conversar, regar e idolatrar aquele pezinho de mato que crescia alegremente no vaso. Achou suas flores perfeitas e improvisou um pequeno vaso na sua mesa da repartição que era sempre abastecido com galhos pequeninos das tais flores.
Agora ele era outro homem, a vizinhança recebia sorrisos animados, a irmã, visitas aos domingos e aos sobrinhos, presentinhos tardios.
Acreditando que a beleza está nos olhos de quem a vê, a doçura na vida de Otacílio chegou da forma mais inusitada, mas muito bem vinda.